Catherine Breillat não se interessa pela poeira nos livros de contos de fadas, mas sim pelo modo como as suas histórias se infiltram na imaginação infantil. Em ‘Barba Azul’, a realizadora francesa opera uma cisão narrativa inteligente: de um lado, duas irmãs, Catherine e Marie-Anne, perdidas na monotonia de meados do século XX, descobrem o conto sombrio num velho livro; do outro, a própria fábula ganha vida, encenada com uma sobriedade que amplifica o seu desconforto. A premissa é a que conhecemos: o temível e imensamente rico Barba Azul procura uma nova esposa, e a jovem Marie-Catherine, a mais nova de duas irmãs de uma família empobrecida, aceita o desafio, movida mais por uma pragmática curiosidade do que por medo ou romance.
A encenação do conto por Breillat é deliberadamente anti-espetacular. O castelo de Barba Azul é mais austero do que opulento, e o próprio senhor feudal é retratado por Dominique Thomas com uma presença física imponente, mas uma quietude que o torna mais imprevisível do que abertamente ameaçador. A tensão não reside em sustos ou na opulência gótica, mas na dinâmica de poder que se estabelece entre ele e a sua jovem noiva. A famosa chave, que abre a porta para o aposento proibido, funciona menos como um mero objeto de enredo e mais como o catalisador de uma escolha intelectual. Marie-Catherine não é uma vítima passiva à espera do seu destino; ela é uma observadora atenta, calculando os seus movimentos num jogo onde as regras são obscuras e o prémio é a sobrevivência.
O verdadeiro golpe de génio do filme, contudo, está na forma como a narrativa paralela das duas leitoras informa e recontextualiza a fábula. No sótão empoeirado, a irmã mais velha, a cética Catherine, reage à história com repulsa e pragmatismo, enquanto a mais nova, Marie-Anne, identifica-se profundamente com a noiva do conto, vislumbrando na sua situação não apenas o perigo, mas uma forma de ascensão e agência. Esta interação transforma o ato de ler numa performance em si mesma. A história de Barba Azul deixa de ser apenas sobre um aristocrata com um segredo macabro para se tornar um estudo sobre como as narrativas de poder e submissão feminina são absorvidas, negociadas e internalizadas por raparigas no limiar da adolescência.
Breillat utiliza uma cinematografia contida, quase teatral, que distancia o espectador da violência explícita para o aproximar da sua mecânica psicológica. A realizadora está menos preocupada com o sangue e mais interessada na transação: a segurança em troca da obediência, a riqueza em troca da ignorância. A curiosidade de Marie-Catherine não é apresentada como uma falha moral, mas como uma inevitabilidade existencial, uma necessidade de conhecer a totalidade do seu novo mundo, mesmo que essa totalidade inclua o abismo. É aqui que o filme se aprofunda, sugerindo uma espécie de fenomenologia da curiosidade feminina, onde o ato de saber é inseparável do ato de ser, e a transgressão é o único caminho para a autonomia.
Desta forma, ‘Barba Azul’ é uma dissecação clínica do poder do imaginário. A história contada no livro serve como um roteiro para as irmãs no sótão, um mapa de possíveis futuros onde o casamento pode ser tanto uma libertação económica quanto uma sentença de morte. Breillat não oferece uma moralidade simplificada. Em vez disso, ela expõe a perturbadora ambiguidade no cerne do conto: o fascínio que figuras de poder exercem e a complexa teia de desejo, medo e cálculo que define a jornada da sua protagonista. O filme não se limita a recontar uma história; investiga o porquê de continuarmos a contá-la e o que ela revela sobre as nossas próprias estruturas de poder e ambição.
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