Varsóvia, 1939. Em meio às cortinas que se abrem e fecham no teatro, a trupe de atores liderada pelo pomposo Josef Tura, um Hamlet de talento questionável e ego inflado, ensaia uma peça com tons de sátira anti-nazista. O que era para ser uma provocação artística, uma cutucada no regime que se alastra pela Europa, ganha contornos de urgência quando a Polônia é invadida. O que era palco vira disfarce, o texto decorado se torna improvisação vital.

A confusão entre realidade e ficção atinge o clímax quando um jovem piloto da RAF, admirador da esposa de Tura, Maria, uma atriz igualmente ambiciosa e sagaz, desaparece em circunstâncias nebulosas. A trupe se vê envolvida em uma trama de espionagem que exige mais do que talento dramático; requer audácia, sangue frio e, ironicamente, a habilidade de representar papéis ainda mais convincentes do que os que interpretavam no teatro. Disfarçados de nazistas, os atores se infiltram no coração do poder inimigo, numa operação arriscada que equilibra humor ácido e tensão crescente.

Lubitsch, mestre da sutileza e da ironia, constrói uma narrativa onde a farsa é a arma mais poderosa contra a opressão. Ao zombar da grandiloquência nazista, expondo sua fragilidade por trás da fachada de poder, o filme questiona a própria natureza da identidade e do papel que desempenhamos no mundo. Somos definidos por nossas ações, ou pela máscara que escolhemos usar? Em tempos de guerra, a resposta pode ser a diferença entre a vida e a morte, entre ser ou não ser, literalmente.